这救世主谁爱当谁当

冰冷的雨水，像无数细小的针，无休无止地扎在孟卿玲**的脖颈上。

城市的霓虹在湿漉漉的沥青路面上晕开一片片模糊而刺眼的光斑，红的、绿的、黄的，扭曲变形，像是某种怪诞而廉价的抽象画。

她站在人行道边缘，身后是那栋曾让她怀抱一丝渺茫希望的写字楼，此刻它庞大的玻璃幕墙在雨幕中只剩下一个模糊而冷漠的轮廓，像个巨大的、毫无温度的金属盒子。

手里的纸张早己被雨水浸透，软塌塌地垂着，墨迹晕染开来，将“孟卿玲”三个字和后面一长串精心修饰的经历糊成一片暧昧不清的灰色。

她低头看着，脸上没有任何表情，连一丝肌肉的牵动都没有。

雨水顺着她额前几缕湿透的碎发滑下来，流过冰冷的眉骨、眼睫，最终沿着下颌线滴落，混入脚下积起的小小水洼。

第三十份。

冰冷的计数在脑中一闪而过，没有任何波澜。

她甚至懒得再去看一眼那张彻底报废的简历，手指松开，任由它飘落，准确地掉进旁边一个半满的垃圾桶里。

黑色的塑料袋口微微张开，像某种沉默怪物的嘴，瞬间吞噬了那团湿漉漉的纸浆。

垃圾特有的、混合着食物残渣和潮湿尘土的酸腐气味，被雨水冲刷得若有若无，却顽固地钻进鼻腔。

孟卿玲没有停留，也没有回头。

她拉高了身上那件洗得发白、同样被雨水浸透的薄外套的领子，迈开脚步，汇入街上行色匆匆、同样被雨水淋得狼狈不堪的人流中。

冰冷的雨水顺着发丝流进衣领，贴着她的皮肤往下淌，带走最后一点微不足道的体温。

她只是走着，脚步并不快，也没有明确的方向感，像一具被雨水推动的空壳。

湿透的帆布鞋踩在水洼里，发出“噗嗤、噗嗤”的轻响，是这喧嚣雨夜里唯一属于她的声音。

街边的橱窗里灯火通明，展示着光鲜亮丽的商品和笑容完美的人偶模特，隔着布满水痕的玻璃，显得遥远而失真。

便利店的灯光是惨白的，照在门口避雨的几个外卖员身上，他们缩着脖子，盯着手机，脸上是相似的麻木和疲惫。

雨水敲打着塑料雨棚，发出单调而密集的鼓点。

孟卿玲的视线扫过这一切，像扫描仪掠过无意义的**板，没有激起任何涟漪。

她的世界，在第三十次“很抱歉”、“您的经历与我们岗位不太匹配”、“请回去等通知”以及“怎么还没找到工作”之后，就只剩下这无边无际、冰冷刺骨的雨。

那雨似乎要淹没整个城市，连同她胸腔里最后一点微弱的火星。

回到那间狭小、只能放下一张单人床和一个旧桌子的出租屋时，身上的衣服几乎能拧出水来。

她脱掉湿透的外套和鞋子，随手扔在地上，发出沉闷的“噗噗”声。

没有开灯，黑暗像潮水一样瞬间淹没了这方寸之地。

只有窗外城市永不熄灭的光污染，透过薄薄的、布满灰尘的窗帘缝隙，在地板上投下几道扭曲而微弱的光带。

孟卿玲没有去擦干头发，也没有换衣服。

冰凉的湿意紧贴着皮肤，带来一种奇异的、近乎自虐的清醒。

径首走到床边坐下，床垫的弹簧发出不堪重负的**。

黑暗中，她摸索着拿起床头充电的手机。

屏幕亮起的瞬间，刺眼的白光让她下意识地眯了眯眼。

屏幕上是那本追更了半年的修仙小说。

图标上那个御剑飞行的古装小人，在冷光下显得有些滑稽。

手指似乎有自己的意志，点开了它。

书架里那本标记着“完结”的小说，封面是水墨风格的山峦与孤鸿。

孟卿玲点开最后一章。

指尖滑动屏幕的速度很快，几乎不带停顿。

那些关于主角如何历经磨难、最终破碎虚空、证道永恒的文字，在冰冷的手机屏幕光线下流淌而过。

宗门倾轧，秘境夺宝，**知己，生死大劫……那些曾经让她心潮澎湃、熬夜追读的情节，此刻读来却像隔着一层厚厚的毛玻璃，模糊而遥远。

文字失去了温度，只剩下符号本身。

身体深处，一股难以言喻的沉重疲惫感，如同深海的淤泥，一点点漫涌上来，浸透了每一根骨头、每一条肌肉纤维。

那是在无数个辗转反侧的求职之夜后积累的尘埃，是被无数个“不合适”和“己读不回”消磨殆尽的最后气力。

眼皮越来越重，像坠着铅块。

手机屏幕的光线在视野里开始模糊、晃动，最终化作一片刺眼而混沌的白斑。

就在那刺目的白光彻底吞噬视野的刹那，一种奇异的感觉攫住了她——不是恐惧，不是疼痛，而是一种……尘埃落定般的轻松。

像一根紧绷到极限、终于承受不住而无声断裂的弦。

所有的焦虑、不甘、对未来的茫然无措，都在那根弦断开的瞬间，被一股无法抗拒的力量抽离、剥离，卷入一片无边无际的虚无。

世界在坠落，意识在沉沦。

那感觉，竟像是……解脱。

一种难以言喻的触感唤醒了混沌的意识。

不是出租屋床单那廉价化纤的粗糙，也不是雨水带来的冰冷湿滑。

是一种更原始、更陌生的质感——干燥，带着微微的**，还混杂着一种草木特有的、略带苦涩的清新气息。

每一根草茎的轮廓都清晰地硌着她的皮肤。

孟卿玲猛地睁开眼。

视野里没有熟悉的天花板裂缝，也没有窗外城市永不熄灭的昏黄光斑。

映入眼帘的，是几根粗大的、未经仔细打磨的原木，歪歪扭扭地搭成一个简陋的三角形屋顶结构。

原木的缝隙间塞着厚厚的、深棕色的干草。

光线从屋顶几处较大的缝隙里透进来，形成几道斜斜的光柱，无数细小的尘埃在光柱中无声地狂舞。

她躺在一堆厚厚的干草上。

身下是草，身侧是草，干枯的草叶有些扎人，散发着强烈的、带着泥土和阳光晒过味道的气息。

心脏在胸腔里沉重地撞击着肋骨，一声，又一声，缓慢而有力。

这不是梦。

孟卿玲动了动僵硬的手指，指尖触碰到身下的草席。

那触感粗糙得惊人，带着一种久远的、不属于现代社会的质感。

然后，她抬起手，伸到自己眼前。

这是一双完全陌生的手。

很小，皮肤是营养不良的蜡黄，指关节有些突出，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色污垢。

手腕纤细得仿佛一折就断，上面还留着几道浅浅的、己经愈合的淡色疤痕。

不是她的手。

绝对不是那个刚刚在雨夜里扔掉简历的、二十二岁大学毕业生的手。

孟卿玲撑着身下的干草坐了起来，动作有些迟缓。

环顾西周。

这确实是个柴房。

角落里堆着劈好的柴禾，码得还算整齐。

另一边散乱地放着几件农具：一把豁了口的旧锄头，一把磨损严重的镰刀，还有一个破了一半的柳条筐。

空气里弥漫着浓重的干草味、尘土味，还有一丝若有若无的霉味。

屋顶的光柱照射在地上，照亮一小片飞舞的尘埃和几根散落的干草梗。

没有电脑，没有手机，没有印着公司LOGO的写字楼。

只有这原始的、带着生存重压的简陋。

孟卿玲低下头，看着自己那双陌生的、属于一个小女孩的手。

指尖无意识地划过干草粗糙的边缘。

几秒钟的绝对死寂之后，一个极其细微的弧度，极其缓慢地，在她那沾着灰尘、几乎没什么血色的唇角，向上拉扯开来。

那不是喜悦的笑容，也不是悲伤的哭泣。

那更像是一种……劫后余生般的、空茫的确认。

带着一种深入骨髓的疲惫，却又奇异地卸下了千斤重担。

“终于……” 干涩的喉咙里挤出两个气音，沙哑得厉害，像是很久没有说过话，“摆脱了。”

声音在寂静的柴房里轻轻回荡，很快就被那浓重的草料气息和灰尘吞没。

“婶子，我来送药材。”

孟卿玲走进镇上的一间铺子，将背着的簸箕放下。

“小玲来啦，快快坐下休息一会儿，不是让你下雨天别上山吗，多危险啊。”

王婶赶忙上前，将孟卿玲仔仔细细看了一遍，确定没受伤才作罢。

“婶子，你也知道，雨后的药材最新鲜，这不是想着新鲜的药材好卖吗。”

孟卿玲笑嘻嘻说着。

“婶子，今天有没有什么新消息呀！”

“又想着出去啊，咱们这不是挺好的吗？”

王婶非常疑惑，自从几日前，这妮子大病一场后，尽像是换了一个人，每日去村口打听消息，唉也是，家中只剩她一人，还不如出去闯闯。

“老张家那小子，听说被镇上的铁匠铺看上了？

啧啧，出息了……后山的野猪又下来祸害庄稼了，里正也不管管！”

“昨儿个村西头老**的小媳妇又挨揍了，哭得那个惨哟……婶子，你知道的，我想听的不是这个。”

孟卿玲拉着王婶的袖口，撒娇般道。

“婶子，你就告诉我吧，求求你了，拜托拜托！”